Los diktas habían emitido sus votos,
y sus votos habían sellado mi destino.
Para mi ciudad, soy un chivo expiatorio
que ha estado en declive últimamente.
El destierro habría sido la muerte
para mí, uno persistente.
Así que logré persuadirlos
votar por la pena de muerte.
Así que ahora me vuelvo amigo
un conocedor de cicuta.
Otros prefieren vinos y licores.
Pero mi veneno es más seguro.
Para estar seguro, el jugo era amargo,
y lo drené a toda prisa.
No es el tipo de bebida
por lo que uno adquiere gusto.
En verdad, no soy demócrata
y mis dioses no eran sus dioses.
Mi constante cuestionamiento los molestó
Por eso estábamos en desacuerdo.
El frío ha llegado a mi cuerpo
y pronto ahora dormiré.
pero una cosa en mi mente
requiere que hable:
“Crito, le debemos un favor,
a Asclepio.
Asegúrate de que esté pagado
por favor no lo descuides”.
Me cubro la cara
mientras mi corazón se ralentiza y se detiene.
Una niebla mística me envuelve
cuando parte el barco del barquero.
Para Sócrates la muerte fue
sinónimo de libertad,
libertad de su alma,
de la irracionalidad de la humanidad
y los confines de su cuerpo;
nada más lejano a la realidad,
la intoxicación por cicuta es dolorosa,
un jadeo convulsivo te acompaña
hasta que no respiras más.
